Sobre la muerte y sus imposiciones

A última hora de la tarde de ese lunes, el cielo parecía pintado a mano: era un mármol azul desteñido en manchas de nubes en tonos que salían del blanco y fluían a naranja y lila. Mi suegra, en el asiento trasero de mi auto, miró este cielo y murmuró, en voz baja y resignada: «Qué tarde triste, Dios mío».

Sí, fue una tarde especialmente triste para ella, quizás una de las más melancólicas que haya vivido esta mujer: íbamos conduciendo de regreso del funeral de su hijo mayor, mi cuñado, que había sufrido un paro cardíaco la noche. antes de. Una madre había perdido a un hijo. La madre que había dado a luz a un ser humano, acababa de devolver a su hijo a la tierra, en una inversión de la lógica para fragmentarlo en pedazos de angustia, incredulidad, no aceptación. Fue esta madre, rodeada de cuidados, acompañada de decenas de familiares y amigos. Fue, sin embargo, la imagen de la soledad más profunda que se puede sentir, en la constatación de la finitud.

Por mucho que sepamos conscientemente que la muerte es parte inseparable de la vida, que la muerte significa transformación, en general no la aceptamos fácilmente, la maldecimos porque nos sentimos impotentes ante sus imposiciones, principalmente porque reconocemos, en el la pérdida de alguien, la falta, el anhelo, sobre todo, una experiencia para la que nacimos predestinados. Pero es precisamente por esta inmensa dificultad que casi todos tenemos que admitir la muerte que nos asusta tanto.

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Hay una parábola budista zen que ilustra esto muy bien. Se dice en uno de los Sutras que una madre llegó a la casa del Buda con su hijo muerto en brazos, rogándole que lo devolviera a la vida. Cuidado con esta madre, sobre todo con sus esperanzas, no le habló de la imposibilidad de resucitar al niño. Buda le pidió a esta mujer que consiguiera algunos granos de mostaza, pero puso una condición: para que el niño volviera a la vida, estos granos debían provenir de una residencia donde nadie había muerto nunca. La madre caminó por todo el pueblo, llamó de puerta en puerta, sin encontrar una sola casa ni siquiera libre de pérdida.

Si no reconfortante, esta historia al menos nos cuenta algo obvio desde ese momento en que lo indecible se impone, desde el sentimiento de pérdida, desde la forma de sufrimiento que ninguna palabra apacigua: que la muerte desorganiza y deprime, pero es común a todos los seres vivos. . O passo seguinte à melancolia, à dor da perda, é a elaboração do luto: a angústia se transforma em saudade, não menos dolorosa, mas diferente do choque inicial e com a qual conseguimos conviver, na idéia de que, mesmo com outro significado, la vida continua.

Sobre el Autor:
* Realiza consultas psicológicas mediante videollamada en Psicology.





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